re(e)volution · blog

Alle Artikel mit dem Schlagwort 'erzählt'

Sprachgedanken, Sprechgedenken, Sprachdank, Denksprache

marcus 28. Februar 2010

Am späten Vormittag, so wie es sich für den postmodernen Bohème gehört, verabschiede ich mich von der scheinbaren Gutwetterlaune der aufgeregten Metropole und mache mich auf den Weg in die beschauliche Ehrlichkeit der sächsischen Heimat.

Im Zug mache ich es mir mit dem Feuilleton meiner Haus- und Hofzeitung bequem. Ich genieße Philipp Theisohns Artikel über die Causa Hegemann. Aus dem schweizerischen Off weht endlich eine ehrliche, unaufgeregte Stimme herüber, die die aufgeheizte Debatte auf die ihr zustehende Tiefe herunterargumentiert. Ich erkenne das als klare Bestätigung meiner Entscheidung, der Heimat einen Besuch abzustatten. Dabei vergesse ich allerdings, dass Hegemanns Vater Professor an der HMT Leipzig ist.

Gegen Mittag sitze ich also vergnügt im Stadtbus und schaue aus dem Fenster auf die spätwinterliche Stadtidylle meiner Kindheit. Mein Blick wandert umher und bleibt verdutzt unterhalb des Griffes kleben: »ACHTUNG AUF FINGER«. Das ist schon ein Schock. In welcher Sprache wird hier versucht, mir etwas womöglich Wichtiges zu verdeutlichen? Deutsch ist es sicherlich nicht. Vielleicht, so versuche ich mich wieder zu beruhigen, ist es kein Fehler sondern Absicht und in Wahrheit eine Hommage an Betriebsanleitungen japanischer Elektronikhersteller der 80er Jahre. Man weiß es nicht.

In der Hoffnung, Zerstreuung zu finden, schmökere ich im journalistischen Lokalmatador, der Leipziger Volkszeitung. Doch ich komme nicht weit: Bereits auf der Titelseite wird der stellvertretende sächsische Ministerpräsident und Wirtschaftsminister Morlok (FDP) mit den Worten zitiert, er stelle »sich rückhaltslos hinter Westerwelle«. Das stimmt einen schon nachdenklich. »Morlok… Morlok… Mensch, das kennst Du doch«, denke ich so für mich. »Mensch? Na klar! Morlocks! H.G. Wells’ The Time Machine in der Verfilmung von George Pal!« Das für sich allein ist schon gespenstisch. Als nächstes stört mich etwas in der Syntax. Ich bin ein Pedant. Das richtige Wort heißt rückhaltlos. Doch auch semantisch ist das selbe Wort grober Unfug: Herr Morlok stellt sich hinter Herrn Westerwelle. Und fällt um. Weil er keinen Rückhalt hat.

Ich bin enttäuscht. Ich will wieder zurück in die offen oberflächliche Hauptstadt. Leipzig, die Stadt, der der größte aller großen deutschen Dichter – um wenigstens einmal meine Deutschlehrerin zu zitieren – in seinem berühmtesten Werk eine eigene Szene zum Geschenk machte, lässt mich in Sachen Sprache so außerordentlich hängen. Doch Johann Wolfgang von antwortet mir in derselben Szene: Nun sag mir eins, man soll kein Wunder glauben!

Im elterlichen Domizil angekommen, muss ich noch eine Sache klären. Ich bin ein Pedant. Wie wird dieses eingeschobene s von Seite eins genannt? War das ein Morphem? Das hatte doch einen eigenen Namen. Also halte ich die Begrüßungszeremonie zur Verwunderung meiner Eltern so kurz wie nötig und stürme geradezu ihre Bibliothek. Der Duden sagt es mir: Fugenlaut. Fugenlaute sind Morpheme. Ich wusste es. Ermutigt lese ich weiter und stoße dabei auf eine dieser spitzfindigen Feinheiten, die die deutsche Sprache so unerlernbar und schön zugleich machen: Wassernot versus Wassersnot. Ersteres bedeutet Wassermangel, letzteres bezeichnet eine Überschwemmungskatastrophe.

Wie schnell sich Antonyme doch bilden lassen und für wie viel Verwirrung man mit einem kleinen Buchstaben sorgen kann. Augenblicklich senkt sich mein Blutdruck, hebt sich meine Laune. Sprache gut, alles gut.

Tags: Berlin, erzählt, Fundstelle, hipp, Leben eben, Leipzig, linguistische Korinthenkackerei, nachdenken, nachgedacht, Philosophie, Reisenotizen, Sachsen

Begegnung

marcus 10. Januar 2010

Das Gesicht kenne ich. Vom Foto her ist er es. «Entschuldige, aber bist du nicht der Sebastian?» Er dreht sich verwundert um. «Der die tollen Bilder macht!» Ein geschmeicheltes Grinsen huscht über sein Gesicht. Tatsache, er ist es. «Ich kenne Deine Bilder, sie sind wunderschön.» «Oh vielen Dank!» Er grinst wieder. Ich schaue ihm fest in die Augen: «Eine Freundin von mir hat mir von Deiner Arbeit erzählt, vielleicht kennst Du sie ja…» «Vielleicht.» Er wähnt sich in Sicherheit. Ich begeistere mich so naiv wie möglich: «Ja, sie heißt Clara Friedrich, kennst Du sie?» «Äh. Clara? Äh. Ich weiß nicht…» Ertappt. Seine Begleitung schaut ihn peinlich berührt an. «Doch», bohre ich weiter, «sie erzählt pausenlos von Deiner Arbeit. Sie war auch schon in Deinem Atelier.» «Wirklich? Naja, es kommen immer wieder Leute, um sich meine Sachen anzusehen.» Er schwimmt. «Ja, tagsüber. Das meine ich aber nicht.» Seine Begleitung weiß Bescheid. «Ich weiß nicht, was Du meinst.» Aha. Er wählt die klassische Tour: dementieren. «Doch, erst gestern Abend war sie da.» Ihr fragender Blick droht ihn zu durchbohren. «Äh gestern?», stammelt er. Mein Blut kocht, doch ich bleibe höflich: «Naja, das hat sie jedenfalls gesagt. Bei mir war sie jedenfalls nicht und ich müsste es eigentlich wissen. Sie kam erst gegen Mittag wieder.» Entsetzen macht sich in seinem Gesicht breit, verletzte Genugtuung in ihrem. «Warst Du nicht bei Stefan?», sticht sie zischend nach. «Doch, schon…» «Naja, aber nach Zehn dann nicht mehr», falle ich grinsend ein. Er ist umzingelt. Ich vor, seine Begleitung hinter ihm. Ich kämpfe mit meiner Wut, sie mit ihren Tränen. Dass sie es geahnt hat, sehe ich ihr an, doch dass es sich bewahrheitet, hat sie bislang verdrängt. «Wie lange läuft das jetzt eigentlich schon zwischen Euch beiden? Zwei Monate? Ein Vierteljahr?» Er bleibt stumm. Was soll er auch sagen? Er ist ertappt worden. Plötzlich fängt er an zu stammeln. Meine Wut legt einen Schalter um, ich höre seine Wortfetzen nicht mehr, sehe nur wie sich seine Lippen zögernd bewegen. Im nächsten Augenblick liegt er im Schnee, der sich langsam rot färbt. Entsetzte Augen schauen mich von unten an. Ich betrachte ihn. Seine Fönfrisur ist vom Schnee aufgeweicht, die Haare kleben am Schädel. Er hat Angst. Ich könnte ihn treten, aber man tritt nicht auf Menschen, die bereits am Boden liegen. Verdammte Moral. Immer diese Moral. Er hätte es mehr als verdient. Ich wende meine Blick von ihm ab, schaue auf seine Begleitung. In ihrem liebevollen Blick auf das ärmliche Häufchen Elend, das sich das schmerzende Gesicht hält, mischt sich ein Hauch Genugtuung. Sie schaut mich an. Verständnis zwischen Verletzten. «Verzeihen Sie die Unannehmlichkeiten.» Sie nickt mit den Augenlidern. Ich schaue ihn an. «Arschloch.» Und gehe weiter.

Tags: erzählt

Ankommen.

marcus 30. Dezember 2009

Dunkelheit. Stille. Nur das leise Brummen der Gefrierbox in der Küche, das durch die geschlossene Tür ins Zimmer dringt, ist zu hören. Langsam taste ich mich bis zur Stereoanlage, um den Wecker für morgen früh zu stellen. Es ist halb drei. Auf dem Heimweg war kein Mensch, kein Auto zu sehen. Die ganze Stadt schläft. Außer mir. Vorsichtig bahne ich mir den Weg zum Bett, lege mich neben sie und krieche unter meine Decke. Ich will sie nicht wecken. Die Kälte von draußen steckt mir in den Knochen. Meine Füße kommen mir vor wie Eis am Stiel. Wäre das nicht eine Geschäftsidee – Eis am Stiel in Schuhgrößen? Guten Tag, wir hätten gern zwei Eis am Stiel. – Selbstverständlich. Welche Größe? - Eine achtunddreißig für meine Freundin und eine zweiundvierzig für mich. Das hat Zeit bis morgen. Ich hauche ihr einen Kuss auf die Wange und drehe mich um. Stille. Die Gefrierbox hört mit einem kurzen Rattern auf zu arbeiten. Sie dreht sich zu mir hin. Ihre Hand tastet unter der Decke nach mir, findet mich. Ihr Körper kommt näher, schmiegt sich an. Ich werde von einer wohligen Wärme durchströmt. Daheim. Draußen wehen Bäume im Wind und lassen die Laternen flackern. Auf dem Wasser blinkt eine Boje einsam umher. Der Mond blinzelt durchs Dachfenster. Ich schmiege mich fester an sie heran, ihre Hitze schmilzt das letzte Eis aus meinem Körper. Ich schließe die Augen. Dunkelheit. Stille.

Tags: erzählt

Wenn der Morgen erwacht

marcus 15. Mai 2009

…und man selbst nicht wieder erwachen möchte. Nie wieder!

Sich vielleicht überlegt, wie die letzten Stunden vor dem Dahinraffen in Morpheus’ Reich ausgesehen haben und plötzlich ein sehr ungutes Gefühl bekommt. Ein Geistesblitz zuckt durchs erwachende Hirn und man reißt die Augen auf. ‘Oh Gott. Oh Nein. Lass das nicht wahr sein.‘ Langsam und zögernd dreht sich der Kopf auf die Seite und erblickt ein fremdes Gesicht, dass sich die künstliche Verfärbung die ganze Nacht schon am Kopfkissen abgerieben hat. Sie schläft noch. Sehr gut. ‘Wer ist sie eigentlich und seit wann habe ich sie im Schlepptau?‘ Nervöses Kramen im Erinnerungskatalog. Die Einträge des Vorabends sind eine lose Zettelsammlung. ‘Kein Wunder, dass ich mich nicht erinnern kann!‘ Ein verschwommenes Polaroid taucht auf. Es ist das Bird. ‘Da waren wir zuletzt. Aber da war sie schon von Anfang an dabei. Wo war ich (oder wir) davor? Und kann mal jemand den Namen der Dame besorgen, bevor sie aufwacht?!‘ An solchen Morgen stelle ich fest, dass so ein Extra-Hirn schon gut wäre. Weil man seins verloren hat. Vielleicht via USB oder als Pille. Need a Brain? In your face! Oder im Nutella drin. Albert Einstein frühstückt Nutella. Das wäre die Werbung schlechthin! Oder als Zäpfchen? Neu! Hirn für’n Arsch! Ich muss schmunzeln. Der Humor ist schonmal munter. Lächeln geht auch. Gut, denn lächeln wird gleich wichtig sein, wenn Wie hieß sie jetzt? Und woher kommt sie? … aufwacht. Da muss ich halbwegs die Panik überlächeln können. Es gibt nicht schlimmeres am Morgen, als munter zu werden und in ein fremdes Gesicht zu schauen, dessen Blick einem unmissverständlich klarmacht: Du warst ein Fehler.

Naja. Vielleicht ist auch alles anders…